tag:blogger.com,1999:blog-49123145195284689072024-03-13T07:24:36.725+01:00Pastora de espumasPoemasConcha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.comBlogger49125tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-16413591063937534142010-04-12T18:31:00.001+02:002010-04-12T18:32:52.417+02:00Soy yo<a href="http://img144.imageshack.us/img144/5570/mujer1.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://img144.imageshack.us/img144/5570/mujer1.jpg" border="0" /></a><br /><div>Soy yo la que te nombra,<br />yo<br />lágrima de sal, baño la arena y semilla de<br />mí,<br />brotan olas..<br /><br />Yo,<br />la que te dice<br />ven,<br />ajusta a mi pecho brazadas de margaritas<br />y cíñelo de botones amarillos.<br /><br />Sobre mi vientre , al pubis,<br />un lirio azul acostado<br />tú,<br />esternón primitivo y libre<br />arpegios de violín los rayos<br />y<br />yo<br />arco mi cuerpo<br />abrazo las sonatas dentro..<br />dentro de mí, tan adentro como<br />tú<br />eres en<br />mí.<br /><br />Tu yo,<br />y tú<br />soy<br />yo.<br /><br /><br /><br /><em><span style="color:#66ff99;">(Alicante hoy es diez, o nueve de abril, que no importa el número si yo soy tú, si amar es vivir y renacer es la promesa eterna de la persona )</span></em></div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-32119410660999031762010-04-12T18:28:00.003+02:002010-09-17T20:46:14.007+02:00Pudiera ser que consiguiera<a href="http://img339.imageshack.us/img339/565/puertonoche.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 113px" alt="" src="http://img339.imageshack.us/img339/565/puertonoche.jpg" border="0" /></a><br /><div>... tener la voz azul del horizonte,<br />para que aprendas a vivir,<br />para que puedas agarrarte al pelo de la vida<br />para que sepas de la libertad de la palabra y la persona.<br /><br />Las olas lamen el chasis de la arena<br />desde la eternidad del mundo y son viento<br />y dejan huellas con burbujas y a nadie pertenecen<br />y son de todos sus sonidos amarillos<br />y a todos presta su run-run de caracola.<br /><br />Acogen, vibran, gritan, bailan,<br />encogen o alargan su cresta de vidrio<br />y son espejo para que el sol peine<br />con raya en medio, su cola de caballo.<br /><br />Y quieren seguir abrazando al mundo<br />cumpliendo el rito de la libertad.<br /><br />Arcaica danza que desnuda al viento<br /><br />para todos.<br /><br /><br /><br /><em><span style="color:#66ff99;">(Esta pudiera ser una noche maravillosa para comenzar lo que se tenga aparcado, olvidado, para rechazar los malos hilos y ver, además de mirar, cómo es la mano del de al lado, sin juicios, por eso me enamoré del mar. No juzga. Medianoche en Alicante y seis de Abril, casi, casi, mi cumple)</span></em></div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-60602261901058214582010-04-12T18:25:00.004+02:002011-01-03T14:31:59.387+01:00Mujer<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://img510.imageshack.us/img510/7532/klimtgustavmadreehijade.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 120px; height: 150px;" src="http://img510.imageshack.us/img510/7532/klimtgustavmadreehijade.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><a href="http://img526.imageshack.us/img526/2626/29325079.png"><br /></a><br /><div><em><span style="color:#ffff33;">( A Pepa : útero, placenta, vida, mano, libro, palabra, huevo, lucha, libertad, abandono, aullido, plenitud, amante, lágrima, tí, por SER )</span><br /></em><br /></div><div> </div><div> </div><div>Mujer de silencio tardíos y palabras<br />prietas en la noche de tu boca.,<br />cruza el hondo de la umbría y<br />ven.<br /><br />Toma la luz,<br />pálpaLA,<br />tiéntaLA,<br />amásaLA<br />como amasas el pan ácimo de tu vida.<br /><br />Es trémula ¿ves?<br />quiere sentirse en tí para que seas rayo<br />y te vistas de ola ,<br />desnuda de tí.<br /><br />Ven,<br />transpasa el umbral de la vida y<br />vive.<br /><br />Los que decimos palabras al filo de lo imposible<br />te esperamos<br />en la redondez tangible de la Esperanza.<br /><br /><br /><br /><em><span style="color:#33cc00;">(La vida es demasiado precisa y preciosa, con todo lo que la llena, con todo absolutamente, para que se viva sufriendo. A tí, mujer, a tí, hombre, a tí, niña, que te obligan a mancillarla sin dejar de ser virgen. Hoy es Viernes Santo y es de Alicante, explosión de luz y color, me siento viva</span></em>)</div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-2630613572361762002010-04-12T18:21:00.003+02:002011-01-03T14:34:45.273+01:00Esa mujer<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://img191.imageshack.us/img191/3285/mujerfrentealespejoa.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 108px; height: 150px;" src="http://img191.imageshack.us/img191/3285/mujerfrentealespejoa.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><a href="http://img526.imageshack.us/img526/6315/mujeranteelespejo.jpg"><br /></a><br /><div>Me mira, es la misma, siempre la misma<br />esa mujer me ha quitado los ojos,<br />los pómulos, incluso la sonrisa.<br /><br />Estoy ante el espejo,<br />si levanto la mano y ahueco el mechón,<br />ella, la misma que me copia, lo desparrama,<br />quiere ser como yo, es una copiona y vive de revés.<br /><br />Y anda al revés, y come al revés y besa de torcido,<br />y nada las arenas mientras en paralelo<br />navego de gaviota.<br /><br />Le saco la lengua y se traga el mar.<br /><br />Le voy a dar la mano si hemos de ser una,<br />con esta condición :<br />que no me ponga arrugas donde se iza el alma.</div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-85675700559956844442010-04-12T18:17:00.002+02:002010-04-12T18:18:55.490+02:00La voz del pájaro<a href="http://img687.imageshack.us/img687/8058/ruisec391or1.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 122px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://img687.imageshack.us/img687/8058/ruisec391or1.jpg" border="0" /></a><br /><div>Era la voz el sueño del pájaro.<br /><br />Quiero nombrarte – dijo –<br />y pensó quiero beberte,<br />saber cada hondura donde recalar el pico,<br />oler -ME de tu cadencia<br />borrar-TE, los dejes enmohecidos ,<br />y ser-NOS.<br /><br />Era la voz el sueño del pájaro,<br />ensanchó de mundo a mundo las alas<br />y un turbión de plumas fueron lecho.<br /><br />Y dijo:<br /><br />MAR,<br /><br />el pájaro, hecho sueño.<br /><br /><br /><br /><em><span style="color:#66ff99;">(Marzo es un delicioso mes proclive a la mansedumbre de la palabra, en espera de la revolución hormonal que añora primavera y esperar el parto de poemas, hoy diez de marzo en Alicante y casi en todas partes de dos mil diez. MAR duerme... creo)</span></em></div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-82024904225659280892010-04-12T18:13:00.003+02:002011-01-03T14:36:51.686+01:00Cómo nombrarte?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://img508.imageshack.us/img508/4586/4001207718570primavera.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 150px; height: 120px;" src="http://img508.imageshack.us/img508/4586/4001207718570primavera.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><a href="http://img594.imageshack.us/img594/6712/mar1024agosto04.jpg"><br /></a><br /><div>¿Cómo nombrarte sin herir ni desmadejar tu esencia ? </div><div> </div><div>Porque tu nombre es virgen ,</div><div>impúber ha de ser la uña, el dedo, </div><div>la mano, el brazo que te intuya. </div><div> </div><div><br />Y te nombro MAR. </div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div><em>(Parece que Doña Primavera quiere brotar y con ella, las fuerzas que han estado hibernando, como si fuera un oso, y quiera romper la puerta de la osera. Dejar en libertad la palabra, hoy, creo que cuatro o cinco de marzo de dos mil diez, y en Alicante rie mar)</em> </div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-66035322602645436312010-04-12T18:08:00.003+02:002011-01-03T14:40:30.479+01:00Picaflor<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://img522.imageshack.us/img522/5748/picaflor.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 150px; height: 113px;" src="http://img522.imageshack.us/img522/5748/picaflor.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><a href="http://img594.imageshack.us/img594/200/51072591.png"><br /></a><br /><div>Le llamaron Picaflor.<br />sin saber que de toda su arrogancia<br />el exudo de soberbia pintando lunas a medias<br />la enjuta de la chaqueta<br />la fachada, la careta,<br />el libar la flor y el néctar..<br /><br />Era la falta de olas y el desnudo en el espejo<br />mareas ante uno mismo .<br />secante, esponja de las angustias.<br />Sed de Ser y al cabo<br />¿ qué importa el nombre de Picaflor si al fondo hay una mar en calma ?<br />Es bonito.</div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-69936099583035941752010-04-12T18:05:00.001+02:002010-04-12T18:08:18.258+02:00QuieroTE<a href="http://img594.imageshack.us/img594/5629/tequiero.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 100px" alt="" src="http://img594.imageshack.us/img594/5629/tequiero.jpg" border="0" /></a><br /><div>Silencio.<br /> Desnuda la palabra vierte el estambre su esperma<br />y en hilos de medusas brotan las vocales,<br />gimen consonantes el parto expiatorio.<br /> Y todo queda oblongo y quieto y pauso<br />horizonte de saliva y lluvia.<br /><br />Silencio,<br /> <br /> quieroTE.</div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-36258760244511290582010-04-12T18:03:00.001+02:002010-04-12T18:04:39.355+02:00Esta pared<a href="http://img594.imageshack.us/img594/6518/paredsur.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 112px" alt="" src="http://img594.imageshack.us/img594/6518/paredsur.jpg" border="0" /></a><br /><div>Esta pared<br />tiene sombras de ternura<br />y de años<br />y de sueños con vaivenes.<br /><br />Esta pared<br /> ( esto es cierto)<br />tiene argamasa de olas<br />y a veces suda salitre.<br /><br />Y la quiero<br />tan altiva, tan segura como la roca<br /> tan vulnerable a las cinco.</div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-43423634090932544262010-04-12T17:56:00.003+02:002011-01-03T14:44:58.013+01:00* - - - - - , ¿ ¿ ¿? ? ?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://img233.imageshack.us/img233/5162/pregunta2.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 150px; height: 113px;" src="http://img233.imageshack.us/img233/5162/pregunta2.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><a href="http://img441.imageshack.us/img441/7940/78090792.jpg"><br /></a><br /><div>En mi casa, </div><div>nace el pan y muere el hambre. </div><div> </div><div>Llama la voz </div><div>y acude el nombre, </div><div>miran los ojos </div><div> </div><div>¿y?<br />----------- ¿¿¿ ???? </div><div> </div><div><em>( Siempre y hoy, noche y Febrero de dos mil diez</em>) </div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-26616918105611732322010-04-12T17:53:00.003+02:002011-01-03T14:49:46.592+01:00Como salvaje<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://img443.imageshack.us/img443/9172/atardecerenlaorillasole.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 150px; height: 111px;" src="http://img443.imageshack.us/img443/9172/atardecerenlaorillasole.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><a href="http://img245.imageshack.us/img245/9500/laluzazul.jpg"><br /></a><br /><div> Ha llegado la luz,<br />- después de tanto tiempo en estornudos -<br />como salvaje.<br />Y ya no llagará el yermo vidrio,<br />ni aullidos sudarán los otoñales,<br />ni días borrarán de los parterres.<br />Salvaje y libre,<br />desnudo horizontal y en vertical,<br />se te recibe,<br />esperma de las olas.<br /><br /><em>(Hoy es veintiocho de luz salvaje en Febrero alicantino de dos mil diez)</em></div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-58918995004423201942010-04-12T17:47:00.002+02:002010-04-12T17:50:13.321+02:00Como un carnaval de hojas blandas<a href="http://img91.imageshack.us/img91/7936/hojast.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 120px" alt="" src="http://img91.imageshack.us/img91/7936/hojast.jpg" border="0" /></a><br /><div>En ese impás de horas dormidas, </div><div>firme la cresta de tu lengua </div><div>perfila, un punto más oscuro, </div><div>el albero del mundo donde nacen las palabras, </div><div>realzas el grueso de los labios en magentas. </div><div> </div><div>Y aún, medio dormida, </div><div>exprimo sin piedad el jugo-beso. </div><div> </div><div>No mires madrugada , </div><div>yace la careta y ríe en la mesilla contando los minutos. </div><div> </div><div>Estoy desinhibida, en ascuas, vulnerable </div><div>como un carnaval de hojas blandas. </div><div> </div><div><em>(Sólo tú sabes de qué y porqué hablo, sólo tú, mar, porque tú no juzgas)</em> </div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-66272913756981993142010-04-12T17:31:00.006+02:002011-01-03T14:54:57.931+01:00Es tiempo de plantar los tulipanes<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://img543.imageshack.us/img543/8871/tulipanes1.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 150px; height: 113px;" src="http://img543.imageshack.us/img543/8871/tulipanes1.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><a href="http://img638.imageshack.us/img638/4255/tulipanes.jpg"><br /></a><br /><div>Hace siglos que no nacen los poemas,<br />se persignan las vocales, no hay lugar ,<br />no sé conjugar los verbos.<br /></div><br /><div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Es tiempo de plantar los tulipanes,<br />rociarlos de salitre y mañana ...<br />un silencio en el papel, un noctámbulo paréntesis,<br />esa coma que se guiña provocando..<br />Tengo sueño, sed de libertad y tiemblo,<br />mar, tiemblo ...<br />¿cuándo pariremos versos?</div></div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-45058933035054022172009-12-14T18:23:00.003+01:002009-12-14T18:26:03.371+01:00Ven<a href="http://img526.imageshack.us/img526/8364/miradascarpeta1.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://img526.imageshack.us/img526/8364/miradascarpeta1.jpg" border="0" /></a><br /><div>No vengas </div><div>- me dijo - </div><div>que mis manos yacen frías y mi corazón muerto. </div><div> </div><div>Y fui. </div><div> </div><div>Y fuimos abrigo de las caricias,</div><div> lentas miradas...</div><div> ... silencios. </div><div> </div><div>De sus manos, los glaciares iban entrenando el tiempo como dos heliotropos </div><div>esparciendo la vainilla. </div><div> </div><div>Sus ojos sobre mis ojos </div><div>- al cabo - </div><div>mares de aguamaniles. </div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-36169121207283131742009-12-14T18:20:00.001+01:002009-12-14T18:23:21.235+01:00Pelo Punkie<a href="http://img3.imageshack.us/img3/4849/5408sx.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 111px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://img3.imageshack.us/img3/4849/5408sx.jpg" border="0" /></a><br /><div>Me cuelgan los pelos del tiempo. </div><div> </div><div>Hasta los pies me cuelgan, </div><div>ralos, punkies </div><div>incluso calvos por las cosas que no hice </div><div>por las que deshice no voy a llorar advientos. </div><div> </div><div>Me haré una cola de caballo con tres lazos de colores </div><div>que me ate las ideas desde Pascua hasta Domingo de Ramos </div><div>y cuando el viento se anide, fijo y quedo en los parterres del año </div><div>aún te diré te quiero, descolgando pelo a pelo </div><div>los besos punkies ó ralos. </div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-38872869170220334022009-12-01T17:53:00.003+01:002009-12-01T17:57:32.036+01:00Desde Blas de Otero<a href="http://blog.educastur.es/poesia/files/2007/04/otero.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 277px; CURSOR: hand; HEIGHT: 330px" alt="" src="http://blog.educastur.es/poesia/files/2007/04/otero.jpg" border="0" /></a><br /><div><em>" ¿ Quién escribe, quién me coge de la mano? No es mía " <strong>(Blas de Otero)</strong></em> </div><div></div><div>Pero me sirvo de ella, Blas Eterno, </div><div>para esculpir en las rocas todo su nombre, </div><div>aún sabiendo que </div><div>entero su nombre, me cabría en la niña de mis ojos.</div><div></div><div>Como el trueno eyacula en la tormenta sin pudores </div><div>y al orgasmo, </div><div>gime alcielo cada uno de los rayos que penetra, </div><div>es su mano, </div><div>Blas del Cielo, </div><div>no mi mano. </div><div></div><div>Pero me sirvo de ella, a ras de arena. </div><div></div><div>En ofrenda. </div><div> </div><div>-------------------------------</div><div> </div><div><em>(Cómo sabe "El Contemplado" vestir el amanecer!! ¡verdad Blas? Me sirvo de él y de tí, para rociar la roca que nos aguarda cada día, hoy ya empieza el frío en ella, es que es treinta de noviembre en Alicante, y en todas partes, pero aquí, al fin está nublado y hace algo de frío)</em> </div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-6110707996178178062009-12-01T17:43:00.006+01:002009-12-12T02:52:01.612+01:00Desde León Felipe<a href="http://israelnava.com/filosofiadigital/wp-content/uploads/2007/11/leon-felipe-fdr.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 278px; CURSOR: hand; HEIGHT: 332px" alt="" src="http://israelnava.com/filosofiadigital/wp-content/uploads/2007/11/leon-felipe-fdr.jpg" border="0" /></a> <em>"""...Tú estabas dormida como el agua que duerme en la alberca.... </em><br /><br /><em>y yo llegué a tí como llega el agua que duerme la piedra…” <strong></strong></em><br /><br /><em><strong>(León Felipe, "Piedra de Sal)</strong></em><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Y a golpe de ola<br /><br />guijarros chiquitos tornaste mi alma de roca.<br /><br />Bendigo el momento si de mí se ríen<br /><br />pues tengo un bolsilo sin funda ni fondo en esta mochila<br /><br />donde se resbalan marcando el camino, todas<br /><br />- una a una -<br /><br />las mil bofetadas que cruzan, desde La Tangente,<br /><br />los ecos de Auschwitz.<br /><br /><br /><br />Como tú. ¡ Qué Lástima,<br /><br />llora mi pamela, mas tengo la suerte de dormir la siesta<br /><br />¡ nanita, ea... ea... !<br /><br />riendo los guiños que ese tu Payaso dedica a mi Bruja.<br /><br /><br /><br />Y a golpe de ola,<br /><br />parieron entre los gemidos la piedra pequeña.<br /><br /><br /><br />Me quedo con ella. porque "Mía es la voz antigua de la Tierra".<br /><br /><br /><br />Desde las arenas.<br />------------------------------------------------------------------<br /><strong>.</strong>La Tangente<br /><strong>.</strong>Auschwitz<br /><strong>.</strong>Como Tú<br /><strong>.</strong>¡ Qué lástima !<br /><strong>.</strong>Mía es la Voz antigua de la Tierra.<br />(-- Obras y ó citas de León Felipe )<br /><br />------------------------------------------<br /><br /><br /><em>(León Felipe, que me enseñaste el valor de lo pequeño, de la piedra, del mimo, del gesto, de este encaje que dejan a horas tempranas las olas mientras despereza mar entre las arenas en un veintisiete de noviembre, temblón y tramposo aquí, claro, en Alicante)</em>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-71617190062116675472009-11-03T17:04:00.002+01:002009-11-03T17:10:07.373+01:00Desde Gioconda Belli<a href="http://img18.imageshack.us/img18/3622/50037703.png"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 217px; CURSOR: hand; HEIGHT: 287px" alt="" src="http://img18.imageshack.us/img18/3622/50037703.png" border="0" /></a><br /><div>Porque yo amaba de libélulas, con manos de libélula </div><div>la boca de libélula , </div><div>- toda yo - </div><div>posando como al viento. </div><div> </div><div>Y yo, la misma yo de hace treinta años, me miro en el espejo </div><div>y veo los cincuenta marcados a cincel, los labios, la cuenca de los hombros </div><div>las manos - tan pequeñas-,</div><div> los ojos verdiclaros, mis piernas y no hay poso </div><div>en todo mi contorno que no haya vibrado en cada estación. </div><div> </div><div>Y ríe el azogue en toda su angostura esta perversa inclinación </div><div>-tan mía – </div><div>a ver lo positivo, de esta mujer que habla en menopausias, </div><div>que advierte que estas manos clavaron las palabras </div><div>y besan otras manos llenando el cuenco de mis hombros </div><div>con mil granos de arena y juegan a escondidas las marcas de este vientre </div><div>que fue , </div><div>delicia de escalpelo . </div><div> </div><div>Y ahora, en toda madurez, me uno a Gioconda y digo </div><div>que no hay placer más puro que amar como mujer con manos de mujer, </div><div>la boca de mujer, toda yo mujer madura </div><div>posando como al trueno </div><div>– libélula al fin - </div><div>mi alma al viento. </div><div> </div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-72220727315269567852009-07-25T18:53:00.005+02:002009-07-26T23:57:44.599+02:00Ahora, que ya soy pequeña<a href="http://img193.imageshack.us/img193/8564/pequea.png"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 122px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="http://img193.imageshack.us/img193/8564/pequea.png" border="0" /></a><br /><div>Ahora, que voy creciendo en pequeña,<br />aprendo las verdades de la vida,<br />esas que no te enseña la escuela,<br />triviales asignaturas que no tienen ni matrícula,<br />esas que me enseñó el abejorro mientras libaba el romero.<br /><br /></div><div></div><div>.. la esencia de los rosales<br />del cuco, a cantar las horas<br />de la hormiga, la impaciencia,<br />del ciempiés, a cuadrar los calcetines<br />y de ti, mar de mío tan amado,<br />a resbalar por el musgo de tu lengua<br />una ola ... y otra ola .. y otra ola.<br /><br />Ahora, que soy pequeña y ya no llevo tacones,<br />sé subir a las estrellas y bajarme , si se tercia.</div><div> </div><div>¡ es más chulo..... !</div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-5011095656612011472009-06-18T18:35:00.002+02:002009-06-18T18:46:51.781+02:00Me gustas...ay... ¡ cómo me gustas...!<a href="http://img41.imageshack.us/img41/6275/margtj.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 212px" alt="" src="http://img41.imageshack.us/img41/6275/margtj.jpg" border="0" /></a><br /><div>Me gustas.... ¡ cómo me gustas, </div><br /><div>ay, si de agua te desvistes ! </div><br /><div></div><br /><div>Si jaloneas mi boca con ese deje salobre, </div><br /><div>y si bordas calcetines </div><br /><div>con puntillitas de espumas </div><br /><div>a estos pies que te provocan ... </div><br /><div>me gustas. </div><br /><div></div><br /><div>¡ Cómo me gustas ... ! </div><br /><div>si juegas a trenzar algas para ceñir mi cintura, </div><br /><div>mimo de tierno infinito, </div><br /><div>agua..., agua... , agua... </div><br /><div>que me acoges sin preguntas, </div><br /><div>peinas cielo en las pestañas, </div><br /><div>rubia orilla, reposo para mi alma. </div><br /><div></div><br /><div>Mar de mío tan adentro ... </div><br /><div>me gustas de ola y beso y de bravo, </div><br /><div>cuando tientan tus locas manos las rocas. </div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-50899219552615195622008-11-16T22:50:00.001+01:002008-11-16T22:55:02.556+01:00Del beso que se escapa<a href="http://www.indexarte.com.ar/imgs/obras/el-beso-auguste-rodin.jpg"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 383px" alt="" src="http://www.indexarte.com.ar/imgs/obras/el-beso-auguste-rodin.jpg" border="0" /></a><br /><div>Ese beso que se escapa y se diluye si es la sal </div><div>quien macea y lo penetra, </div><div>o quizá se queda a flote entre los labios </div><div>como isla de aceite que protege las grietas por el frío </div><div>que parte, hiere y cura la espera del hueco y esta ausencia </div><div>que sabe a miel de abejas. </div><div> </div><div>¿ No lo veis? </div><div>¿No sentís el preámbulo de aurora? </div><div> </div><div>Es el beso que desnuda sus ropajes y los deja descolgados, </div><div>allá la falda, aquí, sobre la mesa que sabe a panes tiernos, </div><div>a migas y a domingos, esa prenda sutil, encaje fino</div><div>que a veces duerme almohadas y a veces </div><div>la hondonada del cuerpo ya vencido. </div><div> </div><div> </div><div> </div><div>Me besa las yemas de los dedos y licúo </div><div>el cáliz por las cejas de ti </div><div>de mí, </div><div>de beso. </div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-90852586987018490212008-10-11T18:16:00.001+02:002008-10-11T18:18:29.792+02:00Pues sí, resulta que es tarde de fiesta<a href="http://img376.imageshack.us/img376/2479/relojestaciondetrenteruzy3.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand" alt="" src="http://img376.imageshack.us/img376/2479/relojestaciondetrenteruzy3.jpg" border="0" /></a><br /><div>Es tarde de fiesta y llegan del punto las cinco y sereno, </div><div>sin toros ni trajes de luces, ni asta que anude un pañuelo </div><div>en el riu-rau y se ondee al viento hasta que estornude. </div><div> </div><div>La falda de rayas azules marinos ciñe la cadera,</div><div> curva de Praxíteles mimosa, entona ese canto de azúcar </div><div>que sólo tú sabes. </div><div> </div><div>Son las cinco en punto y nada serena a esta hora, </div><div>de tanto la espera, cuelga del cangrejo la rubia pamela </div><div>y mira la roca los guiños que chocan – una y otra y otra – </div><div>la onda, pespunte de beso que aflora de años. </div><div> </div><div>Te quiero, son las cinco en punto, de nuevo en la roca. </div><div>¡ Ah... es siete de octubre ¡!! </div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-49487068700438768952008-10-11T18:06:00.001+02:002008-10-11T18:09:32.189+02:00Poquito a poco<a href="http://img386.imageshack.us/img386/1589/gotach3.png"><img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand" alt="" src="http://img386.imageshack.us/img386/1589/gotach3.png" border="0" /></a><br /><div>Tengo ganas de vivir, </div><div>de vivir poquito a poco, </div><div>de sorberme con cuidado los limones de las nubes</div><div>y vestirme clorofila el paseo de los chopos sabiéndome aguamanil, </div><div>rododendro, hierbabuena , mimosa de los meandros. </div><div> </div><div>De vivir poquito a poco las albas entre mareas </div><div>de calzar a los ciempiés mil zapatos con botones colorados, </div><div>de fisgar los hormigueros y de ser abeja Reina </div><div>o Infanta, lo importante es ser panal. </div><div> </div><div>Y más, mucho más tengo ganas de vivir poquito a poco, </div><div>ser punkie, barriobajera o lombarda de palacios, </div><div>sobre todo al altanero decirle ¡ vete al demonio¡ </div><div>sin que me duela la espalda, </div><div>y a mi arena, decirle que me recoja estas ganas de vivir </div><div>tan asi…. poquito a poco. </div><div> </div><div>Cerezo…. pensando en ti. </div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-24949943620186324072008-06-20T17:52:00.004+02:002008-06-20T17:55:51.121+02:00Amparo Fernández del Campo Merino<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEip1FiUs_ZzAFysMIBT5tNBPQqJqKLcLz_DvL9NvX4T8xw9hKNZbZLDkVNAolX-MXNET_cnSwuejmtsSjo9_tPgvXGF8QNS7sNY5M1d4OCJLQ2YzaADzcBu-gX25jvD6eAGSjhyphenhyphenx0fcG8E/s1600-h/LondresMar2008143.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5213992452443231730" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEip1FiUs_ZzAFysMIBT5tNBPQqJqKLcLz_DvL9NvX4T8xw9hKNZbZLDkVNAolX-MXNET_cnSwuejmtsSjo9_tPgvXGF8QNS7sNY5M1d4OCJLQ2YzaADzcBu-gX25jvD6eAGSjhyphenhyphenx0fcG8E/s320/LondresMar2008143.jpg" border="0" /></a><br /><div>(Bleti “pa” los amigos y hasta “pa” los enemigos) </div><div>-----------------------------------------------</div><div>Una... dos... tres y así, </div><div>hasta cien ringggggggsss en el fono de Bleti </div><div>esa que me riñe si no cojo el móvil o si lo despisto en las caracolas. </div><div> </div><div>Esa , con quien canto las cuatro verdades </div><div>a aquel que se lame solito el ombligo y de puro tierna, </div><div>se viste de toro para que creamos que no es el geranio </div><div>que llueve, despacio, justo entre la esquinita del parterre enano </div><div>que cruza Zamora, como así, en dos partes, una para el loco,</div><div>y de lo que resta, mitad "pa" los niños y la otra media, </div><div>para San Fernando cuando guiña Agosto. </div><div> </div><div>Ciento y uno rineggggggsssssss... y se lo perdono, </div><div>pues sé que a esta hora, anda cepillando de los malos polvos </div><div>el rosal de abajo, y cuesta trabajo, mantener a raya </div><div>los mil y un pulgones, los negros abrojos y hasta los colores </div><div>de mi mar, azules, como dos sus ojos, azules... azules.... </div><div> </div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4912314519528468907.post-79431568682472988012008-06-20T17:40:00.008+02:002009-07-19T23:59:29.508+02:00Verde<a href="http://galerias.ojodigital.com/albums/userpics/10005/thumb_reflejoiiiji0ra7.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 107px" alt="" src="http://galerias.ojodigital.com/albums/userpics/10005/thumb_reflejoiiiji0ra7.jpg" border="0" /></a><br /><div>Hoy soy verde, y quiero, como mutis de pestañas<br />renacer del marasmo que rodea la quietud en los cipreses,<br /><div><br /><div>destilar la savia que obstruye en resinosas gargantas besos.</div><br /><br /><div>- <span style="color:#009900;">Ser verde</span> – </div><br /><br /><div></div><br /><div>clorofila amamantado los sueños del balcón que añora un plantío de geranios,</div><br /><div>espera de lluvia en la cola del tranvía y sin paraguas,</div><br /><div>empaparme toda entera y ser verde. </div><br /><br /><div>Brotes serán los dedos amaestrando los labios, </div><br /><div>esquejes hendiendo gemidos y flor en piel.<br /></div><br /><div>Verde, injerto de tí en yo. </div><br /><br /><div>Te quiero. </div></div></div>Concha Vidalhttp://www.blogger.com/profile/13752327205584316901noreply@blogger.com0