Pastora de espumas

Soy yo

2010-04-12T18:31:00.001+02:00

Soy yo la que te nombra,
yo
lágrima de sal, baño la arena y semilla de
mí,
brotan olas..

Yo,
la que te dice
ven,
ajusta a mi pecho brazadas de margaritas
y cíñelo de botones amarillos.

Sobre mi vientre , al pubis,
un lirio azul acostado
tú,
esternón primitivo y libre
arpegios de violín los rayos
y
yo
arco mi cuerpo
abrazo las sonatas dentro..
dentro de mí, tan adentro como
tú
eres en
mí.

Tu yo,
y tú
soy
yo.

(Alicante hoy es diez, o nueve de abril, que no importa el número si yo soy tú, si amar es vivir y renacer es la promesa eterna de la persona )

Pudiera ser que consiguiera

2010-04-12T18:28:00.003+02:00

... tener la voz azul del horizonte,
para que aprendas a vivir,
para que puedas agarrarte al pelo de la vida
para que sepas de la libertad de la palabra y la persona.

Las olas lamen el chasis de la arena
desde la eternidad del mundo y son viento
y dejan huellas con burbujas y a nadie pertenecen
y son de todos sus sonidos amarillos
y a todos presta su run-run de caracola.

Acogen, vibran, gritan, bailan,
encogen o alargan su cresta de vidrio
y son espejo para que el sol peine
con raya en medio, su cola de caballo.

Y quieren seguir abrazando al mundo
cumpliendo el rito de la libertad.

Arcaica danza que desnuda al viento

para todos.

(Esta pudiera ser una noche maravillosa para comenzar lo que se tenga aparcado, olvidado, para rechazar los malos hilos y ver, además de mirar, cómo es la mano del de al lado, sin juicios, por eso me enamoré del mar. No juzga. Medianoche en Alicante y seis de Abril, casi, casi, mi cumple)

Mujer

2010-04-12T18:25:00.004+02:00

( A Pepa : útero, placenta, vida, mano, libro, palabra, huevo, lucha, libertad, abandono, aullido, plenitud, amante, lágrima, tí, por SER )

Mujer de silencio tardíos y palabras
prietas en la noche de tu boca.,
cruza el hondo de la umbría y
ven.

Toma la luz,
pálpaLA,
tiéntaLA,
amásaLA
como amasas el pan ácimo de tu vida.

Es trémula ¿ves?
quiere sentirse en tí para que seas rayo
y te vistas de ola ,
desnuda de tí.

Ven,
transpasa el umbral de la vida y
vive.

Los que decimos palabras al filo de lo imposible
te esperamos
en la redondez tangible de la Esperanza.

(La vida es demasiado precisa y preciosa, con todo lo que la llena, con todo absolutamente, para que se viva sufriendo. A tí, mujer, a tí, hombre, a tí, niña, que te obligan a mancillarla sin dejar de ser virgen. Hoy es Viernes Santo y es de Alicante, explosión de luz y color, me siento viva)

Esa mujer

2010-04-12T18:21:00.003+02:00

Me mira, es la misma, siempre la misma
esa mujer me ha quitado los ojos,
los pómulos, incluso la sonrisa.

Estoy ante el espejo,
si levanto la mano y ahueco el mechón,
ella, la misma que me copia, lo desparrama,
quiere ser como yo, es una copiona y vive de revés.

Y anda al revés, y come al revés y besa de torcido,
y nada las arenas mientras en paralelo
navego de gaviota.

Le saco la lengua y se traga el mar.

Le voy a dar la mano si hemos de ser una,
con esta condición :
que no me ponga arrugas donde se iza el alma.

La voz del pájaro

2010-04-12T18:17:00.002+02:00

Era la voz el sueño del pájaro.

Quiero nombrarte – dijo –
y pensó quiero beberte,
saber cada hondura donde recalar el pico,
oler -ME de tu cadencia
borrar-TE, los dejes enmohecidos ,
y ser-NOS.

Era la voz el sueño del pájaro,
ensanchó de mundo a mundo las alas
y un turbión de plumas fueron lecho.

Y dijo:

MAR,

el pájaro, hecho sueño.

(Marzo es un delicioso mes proclive a la mansedumbre de la palabra, en espera de la revolución hormonal que añora primavera y esperar el parto de poemas, hoy diez de marzo en Alicante y casi en todas partes de dos mil diez. MAR duerme... creo)

Cómo nombrarte?

2010-04-12T18:13:00.003+02:00

¿Cómo nombrarte sin herir ni desmadejar tu esencia ?

Porque tu nombre es virgen ,

impúber ha de ser la uña, el dedo,

la mano, el brazo que te intuya.

Y te nombro MAR.

(Parece que Doña Primavera quiere brotar y con ella, las fuerzas que han estado hibernando, como si fuera un oso, y quiera romper la puerta de la osera. Dejar en libertad la palabra, hoy, creo que cuatro o cinco de marzo de dos mil diez, y en Alicante rie mar)

Picaflor

2010-04-12T18:08:00.003+02:00

Le llamaron Picaflor.
sin saber que de toda su arrogancia
el exudo de soberbia pintando lunas a medias
la enjuta de la chaqueta
la fachada, la careta,
el libar la flor y el néctar..

Era la falta de olas y el desnudo en el espejo
mareas ante uno mismo .
secante, esponja de las angustias.
Sed de Ser y al cabo
¿ qué importa el nombre de Picaflor si al fondo hay una mar en calma ?
Es bonito.

QuieroTE

2010-04-12T18:05:00.001+02:00

Silencio.
Desnuda la palabra vierte el estambre su esperma
y en hilos de medusas brotan las vocales,
gimen consonantes el parto expiatorio.
Y todo queda oblongo y quieto y pauso
horizonte de saliva y lluvia.

Silencio,

quieroTE.

Esta pared

2010-04-12T18:03:00.001+02:00

Esta pared
tiene sombras de ternura
y de años
y de sueños con vaivenes.

Esta pared
( esto es cierto)
tiene argamasa de olas
y a veces suda salitre.

Y la quiero
tan altiva, tan segura como la roca
tan vulnerable a las cinco.

* - - - - - , ¿ ¿ ¿? ? ?

2010-04-12T17:56:00.003+02:00

En mi casa,

nace el pan y muere el hambre.

Llama la voz

y acude el nombre,

miran los ojos

¿y?
----------- ¿¿¿ ????

( Siempre y hoy, noche y Febrero de dos mil diez)

Como salvaje

2010-04-12T17:53:00.003+02:00

Ha llegado la luz,
- después de tanto tiempo en estornudos -
como salvaje.
Y ya no llagará el yermo vidrio,
ni aullidos sudarán los otoñales,
ni días borrarán de los parterres.
Salvaje y libre,
desnudo horizontal y en vertical,
se te recibe,
esperma de las olas.

(Hoy es veintiocho de luz salvaje en Febrero alicantino de dos mil diez)

Como un carnaval de hojas blandas

2010-04-12T17:47:00.002+02:00

En ese impás de horas dormidas,

firme la cresta de tu lengua

perfila, un punto más oscuro,

el albero del mundo donde nacen las palabras,

realzas el grueso de los labios en magentas.

Y aún, medio dormida,

exprimo sin piedad el jugo-beso.

No mires madrugada ,

yace la careta y ríe en la mesilla contando los minutos.

Estoy desinhibida, en ascuas, vulnerable

como un carnaval de hojas blandas.

(Sólo tú sabes de qué y porqué hablo, sólo tú, mar, porque tú no juzgas)

Es tiempo de plantar los tulipanes

2010-04-12T17:31:00.006+02:00

Hace siglos que no nacen los poemas,
se persignan las vocales, no hay lugar ,
no sé conjugar los verbos.

Es tiempo de plantar los tulipanes,
rociarlos de salitre y mañana ...
un silencio en el papel, un noctámbulo paréntesis,
esa coma que se guiña provocando..
Tengo sueño, sed de libertad y tiemblo,
mar, tiemblo ...
¿cuándo pariremos versos?

Ven

2009-12-14T18:23:00.003+01:00

No vengas

- me dijo -

que mis manos yacen frías y mi corazón muerto.

Y fui.

Y fuimos abrigo de las caricias,

lentas miradas...

... silencios.

De sus manos, los glaciares iban entrenando el tiempo como dos heliotropos

esparciendo la vainilla.

Sus ojos sobre mis ojos

- al cabo -

mares de aguamaniles.

Pelo Punkie

2009-12-14T18:20:00.001+01:00

Me cuelgan los pelos del tiempo.

Hasta los pies me cuelgan,

ralos, punkies

incluso calvos por las cosas que no hice

por las que deshice no voy a llorar advientos.

Me haré una cola de caballo con tres lazos de colores

que me ate las ideas desde Pascua hasta Domingo de Ramos

y cuando el viento se anide, fijo y quedo en los parterres del año

aún te diré te quiero, descolgando pelo a pelo

los besos punkies ó ralos.

Desde Blas de Otero

2009-12-01T17:53:00.003+01:00

" ¿ Quién escribe, quién me coge de la mano? No es mía " (Blas de Otero)

Pero me sirvo de ella, Blas Eterno,

para esculpir en las rocas todo su nombre,

aún sabiendo que

entero su nombre, me cabría en la niña de mis ojos.

Como el trueno eyacula en la tormenta sin pudores

y al orgasmo,

gime alcielo cada uno de los rayos que penetra,

es su mano,

Blas del Cielo,

no mi mano.

Pero me sirvo de ella, a ras de arena.

En ofrenda.

-------------------------------

(Cómo sabe "El Contemplado" vestir el amanecer!! ¡verdad Blas? Me sirvo de él y de tí, para rociar la roca que nos aguarda cada día, hoy ya empieza el frío en ella, es que es treinta de noviembre en Alicante, y en todas partes, pero aquí, al fin está nublado y hace algo de frío)

Desde León Felipe

2009-12-01T17:43:00.006+01:00

"""...Tú estabas dormida como el agua que duerme en la alberca....

y yo llegué a tí como llega el agua que duerme la piedra…”

(León Felipe, "Piedra de Sal)

Y a golpe de ola

guijarros chiquitos tornaste mi alma de roca.

Bendigo el momento si de mí se ríen

pues tengo un bolsilo sin funda ni fondo en esta mochila

donde se resbalan marcando el camino, todas

- una a una -

las mil bofetadas que cruzan, desde La Tangente,

los ecos de Auschwitz.

Como tú. ¡ Qué Lástima,

llora mi pamela, mas tengo la suerte de dormir la siesta

¡ nanita, ea... ea... !

riendo los guiños que ese tu Payaso dedica a mi Bruja.

Y a golpe de ola,

parieron entre los gemidos la piedra pequeña.

Me quedo con ella. porque "Mía es la voz antigua de la Tierra".

Desde las arenas.
------------------------------------------------------------------
.La Tangente
.Auschwitz
.Como Tú
.¡ Qué lástima !
.Mía es la Voz antigua de la Tierra.
(-- Obras y ó citas de León Felipe )

------------------------------------------

(León Felipe, que me enseñaste el valor de lo pequeño, de la piedra, del mimo, del gesto, de este encaje que dejan a horas tempranas las olas mientras despereza mar entre las arenas en un veintisiete de noviembre, temblón y tramposo aquí, claro, en Alicante)

Desde Gioconda Belli

2009-11-03T17:04:00.002+01:00

Porque yo amaba de libélulas, con manos de libélula

la boca de libélula ,

- toda yo -

posando como al viento.

Y yo, la misma yo de hace treinta años, me miro en el espejo

y veo los cincuenta marcados a cincel, los labios, la cuenca de los hombros

las manos - tan pequeñas-,

los ojos verdiclaros, mis piernas y no hay poso

en todo mi contorno que no haya vibrado en cada estación.

Y ríe el azogue en toda su angostura esta perversa inclinación

-tan mía –

a ver lo positivo, de esta mujer que habla en menopausias,

que advierte que estas manos clavaron las palabras

y besan otras manos llenando el cuenco de mis hombros

con mil granos de arena y juegan a escondidas las marcas de este vientre

que fue ,

delicia de escalpelo .

Y ahora, en toda madurez, me uno a Gioconda y digo

que no hay placer más puro que amar como mujer con manos de mujer,

la boca de mujer, toda yo mujer madura

posando como al trueno

– libélula al fin -

mi alma al viento.

Ahora, que ya soy pequeña

2009-07-25T18:53:00.005+02:00

Ahora, que voy creciendo en pequeña,
aprendo las verdades de la vida,
esas que no te enseña la escuela,
triviales asignaturas que no tienen ni matrícula,
esas que me enseñó el abejorro mientras libaba el romero.

.. la esencia de los rosales
del cuco, a cantar las horas
de la hormiga, la impaciencia,
del ciempiés, a cuadrar los calcetines
y de ti, mar de mío tan amado,
a resbalar por el musgo de tu lengua
una ola ... y otra ola .. y otra ola.

Ahora, que soy pequeña y ya no llevo tacones,
sé subir a las estrellas y bajarme , si se tercia.

¡ es más chulo..... !

Me gustas...ay... ¡ cómo me gustas...!

2009-06-18T18:35:00.002+02:00

Me gustas.... ¡ cómo me gustas,

ay, si de agua te desvistes !

Si jaloneas mi boca con ese deje salobre,

y si bordas calcetines

con puntillitas de espumas

a estos pies que te provocan ...

me gustas.

¡ Cómo me gustas ... !

si juegas a trenzar algas para ceñir mi cintura,

mimo de tierno infinito,

agua..., agua... , agua...

que me acoges sin preguntas,

peinas cielo en las pestañas,

rubia orilla, reposo para mi alma.

Mar de mío tan adentro ...

me gustas de ola y beso y de bravo,

cuando tientan tus locas manos las rocas.

Del beso que se escapa

2008-11-16T22:50:00.001+01:00

Ese beso que se escapa y se diluye si es la sal

quien macea y lo penetra,

o quizá se queda a flote entre los labios

como isla de aceite que protege las grietas por el frío

que parte, hiere y cura la espera del hueco y esta ausencia

que sabe a miel de abejas.

¿ No lo veis?

¿No sentís el preámbulo de aurora?

Es el beso que desnuda sus ropajes y los deja descolgados,

allá la falda, aquí, sobre la mesa que sabe a panes tiernos,

a migas y a domingos, esa prenda sutil, encaje fino

que a veces duerme almohadas y a veces

la hondonada del cuerpo ya vencido.

Me besa las yemas de los dedos y licúo

el cáliz por las cejas de ti

de mí,

de beso.

Pues sí, resulta que es tarde de fiesta

2008-10-11T18:16:00.001+02:00

Es tarde de fiesta y llegan del punto las cinco y sereno,

sin toros ni trajes de luces, ni asta que anude un pañuelo

en el riu-rau y se ondee al viento hasta que estornude.

La falda de rayas azules marinos ciñe la cadera,

curva de Praxíteles mimosa, entona ese canto de azúcar

que sólo tú sabes.

Son las cinco en punto y nada serena a esta hora,

de tanto la espera, cuelga del cangrejo la rubia pamela

y mira la roca los guiños que chocan – una y otra y otra –

la onda, pespunte de beso que aflora de años.

Te quiero, son las cinco en punto, de nuevo en la roca.

¡ Ah... es siete de octubre ¡!!

Poquito a poco

2008-10-11T18:06:00.001+02:00

Tengo ganas de vivir,

de vivir poquito a poco,

de sorberme con cuidado los limones de las nubes

y vestirme clorofila el paseo de los chopos sabiéndome aguamanil,

rododendro, hierbabuena , mimosa de los meandros.

De vivir poquito a poco las albas entre mareas

de calzar a los ciempiés mil zapatos con botones colorados,

de fisgar los hormigueros y de ser abeja Reina

o Infanta, lo importante es ser panal.

Y más, mucho más tengo ganas de vivir poquito a poco,

ser punkie, barriobajera o lombarda de palacios,

sobre todo al altanero decirle ¡ vete al demonio¡

sin que me duela la espalda,

y a mi arena, decirle que me recoja estas ganas de vivir

tan asi…. poquito a poco.

Cerezo…. pensando en ti.

Amparo Fernández del Campo Merino

2008-06-20T17:52:00.004+02:00

(Bleti “pa” los amigos y hasta “pa” los enemigos)

-----------------------------------------------

Una... dos... tres y así,

hasta cien ringggggggsss en el fono de Bleti

esa que me riñe si no cojo el móvil o si lo despisto en las caracolas.

Esa , con quien canto las cuatro verdades

a aquel que se lame solito el ombligo y de puro tierna,

se viste de toro para que creamos que no es el geranio

que llueve, despacio, justo entre la esquinita del parterre enano

que cruza Zamora, como así, en dos partes, una para el loco,

y de lo que resta, mitad "pa" los niños y la otra media,

para San Fernando cuando guiña Agosto.

Ciento y uno rineggggggsssssss... y se lo perdono,

pues sé que a esta hora, anda cepillando de los malos polvos

el rosal de abajo, y cuesta trabajo, mantener a raya

los mil y un pulgones, los negros abrojos y hasta los colores

de mi mar, azules, como dos sus ojos, azules... azules....

Verde

2008-06-20T17:40:00.008+02:00

Hoy soy verde, y quiero, como mutis de pestañas
renacer del marasmo que rodea la quietud en los cipreses,

destilar la savia que obstruye en resinosas gargantas besos.

- Ser verde –

clorofila amamantado los sueños del balcón que añora un plantío de geranios,

espera de lluvia en la cola del tranvía y sin paraguas,

empaparme toda entera y ser verde.

Brotes serán los dedos amaestrando los labios,

esquejes hendiendo gemidos y flor en piel.

Verde, injerto de tí en yo.

Te quiero.

Aserrín..., Aserrán...

2008-06-15T11:33:00.003+02:00

¿Sabes padre ? Es tibia la tarde y junio

pervive mientras el ocaso recoge las greñas en trenzas de rayos.

---------------( “ aserrín... aserrán... ” )

De nada el poema y es un nudo estrecho

- como de corbata – que ahoga... aprieta... no deja

de morir despacio y hacer del poema un mar de sentidos.

----------------( “... maderitas de San Juan ...”)

Que añoro los ojos, así, en verdiclaros, tu mano

de cuenco ante la sonrisa, y esa fe , desnuda hasta de anteojos,

moviendo montañas.

-------------( “ las del rey sierran bien... las de la reina también “)

Ahora, pasados los días, me voy dando cuenta del hueco,

la ausencia, qué bien que le sienta al poema decir orfandad.

Padre, regálame un beso que viaje cometas.

( caballito enano, que aún, a mis años hueles a madera )

A las doce

2008-06-14T18:50:00.001+02:00

Cuando nazcas, no dejes marcas en los lindes de la sombra,

que nadie sepa que has vuelto, que todo sea la calma.

Y yo, claroscuro en el repecho del alba

sólo resbalaré los dedos en el brocal de tus labios,

lagar y mosto, ancla invadiendo tu pecho.

A las doce, cuando nazcas, los cucos llamarán quedo

al marino y al espliego para que vuelvan los Ángelus

a perfumar los recuerdos.

Princesa

2008-04-02T18:46:00.001+02:00

No le digáis a los caracoles que

me gusta vestir de princesa antigua

deshacer mi trenza y trenzar la escala

para que se ascienda, peldaño a peldaño,

sin miedo al cadalso, ni al trueno, ni al rayo

mi amado por ella.

Y besar la luna y gemir al trueno y abrazar al rayo.

Y que no se enteren ni los caracoles, aunque bien pensado

¿ a mí que me importa que ya no se lleve ?

como soy Princesa lo ordeno y lo mando

¿ no dictan los reyes Reales Decretos?

Pues eso.

Abandono

2008-04-02T18:38:00.002+02:00

Viniste , abrazo y sal,

de tí me hice brizna , lágrima y lluvia.

Sólo tú, mar de mío tan amado

aciertas la pequeñez de la vida.

Y en tí, recalo.

De cómo me convertí en fantasma.

2008-04-02T18:32:00.003+02:00

Todo fue porque yo no abrí el paraguas, de eso estoy segura

y lo estoy porque no llevaba.

Y me calaron tanto las risas, la bohemia de la aurora,

la rodilla flexionada al comienzo de la danza en mitad de la alameda,

el esguince en la palabra, - cóctel de abecedarios avistando el horizonte –

que dejé tan empapada, tan húmeda esta boca mía

que me hice transparente, como el agua, como llaga, como nada.

Y me convertí en fantasma.

Mejor, así me paseo sin tropiezos, podré ceder las paredes,

ser hielo, jade y si me apuran, montar en una avioneta sin pasaje,

sin billete que me obligue a horas de ida y vuelta.

De mar y trigo

2008-04-01T18:25:00.004+02:00

Incandescente azul paja de mar,

mies en ciernes al desove del molino,

rueda y piedra, ola y ola y otra ola

que se le ha perdido al río.

De mar y trigo... de mar y trigo...

Como la amaranta , oblongas la cresta de tus espumas,

borbollones carmesíes, mar...

¡ ay mar, que tibio te me defines entre amapolas y azules

! acaríñame las sienes, mar... ¡ ay, mar... !

que me duele la llovizna con que se despierta alba sóla,

hendida de sol naciente, incomprensible... infinita.

Carta a Gloria Fuertes

2008-04-01T18:19:00.003+02:00

Mi querida Gloria:

Tengo necesidad de ti, de contarte que siento la una metida en la luna, las siete a mi lado mientras desayuno harina de amapolas junto a los mendigos… junto a los mendigos aprendo a las nueve que dar buenos días a quien los merece suman siete y tres. Que pintar paredes con la mano tuerta mientras el chaval te besa es tan divertido como ver la cara de aquel que te besa mientras pintas pinos con la mano tuerta. Que sigo el consejo de Beber en Hilos ¡ Ah¡ y que ya he Atado el Bigote al Tigre. Hasta siempre amiga ¿sabes? me llaman “no cuerda” Y una mirada de ternura se ha cosido a mi bolsillo.

-------------------

Carta a Gloria Fuertes (Después de leerla por millonésima vez)

(Beber agua de Hilos y Atando los Bigotes al Tigre, hacen referencia a sendas obras de Gloria Fuertes)

Entre Mark Knopfler y Montmartre

2008-04-01T18:15:00.003+02:00

Te presiento como moscarda en estío zumbándome las orejas,

ni haces, ni dejas hacer el amor a la pata coja, si es el gusto,

comes, ni dejas comer sandías en el rincón más abrupto de la luna,

ni bebes, ni dejas beber el mosto dulzón, caliente de las uvas en Abril.

Vas cosiendo los harapos de tus muecas a la sombra de este nombre

que no es nada y nada esconde, nada trueca por derivar el pronombre NOS,

de plural a singular.

Mientras tanto las baladas de Mark Knopfler se deslizan por las rejas

de esta vida en NOS tan plena.

Lo siento por vos, O´Hara, el ocaso y la colina forman la figura exacta,

¿ qué tal un Clark Gable como límite al teatro?

Si permites, hay unos cuantos dedos que apoyan la fuerza de la sonrisa.

Y los quiero.

Necesito líneas abiertas sin fonos colgando hipos a las luces de Montmartre.

Y hablamos de eso que sólo hablan los amigos

2008-04-01T18:08:00.002+02:00

Te dije que quería contarte algunas cosas
y tomaste el air-bus de aquel albatros
( business-class, y viento a la deriva )
templó sus alas en suave aterrizaje, allí, donde la roca
tuerce el rumbo y hace gemir la cresta de las olas.

Y hablamos de eso que hablan los amigos,
del nombre de las cosas, del pan y la palabra,
y mientras te mostré la roca de las cinco,
en pura comunión de sal y agua, sangrante por la ausencia,
erguida como un sol, orgullo y savia de aquel que sabe
sólo él – a que se saben los dedos despistando la palabra
y ver si saben sólo a beso.

Te fuiste, caro amigo, esperando en el andén de las gaviotas
uno, dos y tres graznidos, primer vagón y un chu-chu,
como de risas de esas que sólo hablan los amigos.

El dedo de mis libros

2008-03-25T17:59:00.001+01:00

¡ Qué alegría de mis libros y la voz cascada,

hueca que derraman sus hojas en otoño !

A veces, según las estaciones donde beban,

puede ser un canto en perezosa siesta de estío y cigarras,

o un descaro estornudo de leña que crepita la llama y el hogar

y nieva entera la hoja arrebujada entre mis dedos contra el frío.

¡ Qué de historias despierta primavera

mientras zurcen al sol las amapolas sus faldas, a mis libros .!

Al menos humo

2008-03-25T17:53:00.003+01:00

¿Qué hacer girando como vaho, sin fuerza,

tan siquiera de ser al menos humo que avanza,

que requiebra su torso en convulsiones y al cabo,

al cabo sigue el hilo del cabo de la vela?

Cordón de sus raíces asciende y se rebela tentando los espacios,

humo, al menos humo saltando entre los lares,

tabique de los fríos, diario de palabras orando a medianoche...

Nada... vacío que promete la huérfana mañana..

... nada.

¡ Qué hueca queda el alma !

Cabe, cielo

2008-03-10T15:52:00.002+01:00

- Cabe, cielo –

Cabe cielo, celeste color cautivo

celando camperas calesas,

cancanes

- caben cielo -

caobas caléndulas,

como cascadas cayendo

cañadas …

....... curvas…

.......... caricias…

Caben, cielo,

cegadores carruseles centuplicando caminos.

De cuando esas locas ganas de vivir nos venían pequeñas

2008-02-21T16:57:00.001+01:00

Porque nada saciaba el apetito de la luna a medio guiño

y Ulises bailaba barcas y la Libertad el viento.

Porque todo era estrecho pasadizo hacia tus brazos

y mi boca no silencio,

gaviotas sueltas los besos manzanas de chocolate,

clámides de verdes-negro las palabras entre aljibes,

catones blancos los dedos.

Porque al tiempo, esas locas ganas de vivir destiempos

no claudican calendarios.

En bostezo de los pinos, pespuntes de aguja y brezo nos cosieron los inviernos

como se zurcen las noches a este lado del silencio

mientras sonríe la Bruja las cosquillas del cerezo.

A pesar, incluso, de lo que llaman edad

2008-01-25T16:14:00.000+01:00

No poseo más edad que la que apunto,

ni más dedos que los veinte – que son muchos –

con sus yemas ,

tres falanges en los diez de las dos manos

y una a una, voy doblando ó enarcando,

mientras paseo a capricho, cada poro

que me ofrenda el infinito verbo amar, así, a tu lado.

Y al desgaire, voy hilando veredas entre granates,

carmines, lacas de uñas con que adorno ambos pies

y como Pulgarcito ando, marcando los territorios

para que sepas que anduve también a las cinco en punto

donde se citan los novios.... .....

los novios ¡ ay... ¡ que somos tres, a esta edad,

que no es más que la que apunto (lo siento si eres celoso)

mas no temas por el mar, sólo él nos sabe juntos

aún incluso en soledad.

Un sincero deseo ...

2007-12-21T17:18:00.000+01:00

FELICES FIESTAS Y PROSPERO 2008

Albignoni

2007-12-19T18:02:00.000+01:00

Luna míra,

soy sauce balanceado de ramas el tobogán de su cuello,

cómo se aspira de arenas la redondez del aliento

cómo desmayan los sueños nimbando olas sonrisa.

Luna,

míra puedes decirle a la brisa que me desvista de novia en la cueva de las algas,

que soy levante intranquilo y quiero nacer al alba como pausa de Albignoni

anudadas las redes de los abrazos

al cerezo de mi barca toda cautiva del beso.

El corazón, los pinos y el azúcar

2007-12-18T16:59:00.000+01:00

Y fue blando el corazón como un bollo de azúcar

y fue azúcar el tiempo de los pinos

y los pinos albercas sin brocal

y sin brocal hundí hasta el todo de mi centro

el corazón, los pinos y el azúcar.

Como todo, para tí, mi amado.

¿Me cambias por una cabra ?

2007-12-18T16:53:00.000+01:00

Se deslizan tus abrazos como lágrimas de sauce

te resbalan desmayados y me anudas los recuerdos

¿me cambias por una cabra, tres vacas y dos luceros?

Ayer contabas cantando…

hoy lloras el desencuentro

¿ cómo decirte mi niña que florecerá el cerezo ?

¿ que son diecisiete años ?

¿ que sobrarán los te quieros ?

Soy silencio , soy un fardo entre las nubes

y me miras, me sonríes entre la sal de tus llantos

te perfumas de lavandas y romeros

mamá:

¿ me cambias por una cabra, tres vacas y dos luceros ?

Presiento la valentía, el coraje ante la vida

y descansada consiento entre el trueque y tu osadía.

Entonces, traían las cigüeñas

2007-12-18T16:34:00.000+01:00

Reían las cigüeñas al canto infantil del ábaco

marcando en cada bola la cúspide infinita en beso de los pinos.

Una y una deslizan el alambre y dos son fruto

que miden a la izquierda el soplo de la prisa, que voy por la tercera,

que no, que tiene miedo y agarra con su panza la quinta descarada

y seis son compañía.

Y atiesa Don alambre su fino tobogán que duerme bola siete

la siesta del borrego ¡¡¡empuja fuerte, ocho ¡! que nueve ha calado

su boina hasta las cejas y a golpes de bastón el viejo diez avanza.

¡ Cómo me sabe a cuento, a pan y chocolate el nido, las cigüeñas

y el dulce contoneo con que se avanza el ábaco – toc-toc – en el estante.!

Sujeta que sujeta los libros azul, fresa, La Isla del Tesoro

y el mundo de juguete que –entonces- traían las cigüeñas.

Por si acaso

2007-11-27T18:54:00.001+01:00

Por si llamas y mi línea está ocupada,

por si miras y dos ojos no sonríen,

por si hablas y esta boca surte muda.

No decaigas el intento

tan sólo aguarda este lapso al cobijo del paraguas

y al pintar el arco-iris búscame entre los romeros,

al sol de los caracoles

- o seguro -

en el arco del cerezo.

El Contemplado

2007-11-27T18:47:00.000+01:00

No malvive entre palacios, no por santo

tan su nombre cita audiencias día a día en asombro

de quien mira sin descanso la danza de los colores,

no por mago burla ( que no burlaba ) los vapores a la luna.

No sin duda por los siglos de los siglos

y en los cientos que pasaron

y en los miles que aún le queden por llegar

podrán negar a Salinas el acierto del bautismo

- agua y sal – contemplando al “ Contemplado”

bálsamo de su destierro.

Tres gatos en bicicleta

2007-11-22T18:49:00.001+01:00

Entre natas y leyendas

nos dibujaste una infancia preñada de Reyes Magos,

de albahacas y de cometas desparramando

- al desgaire- los papeles de diarios.

Y un cordel lleno de lazos,

tres gatos en bicicleta,

un manzano, una lira, y una Misa los Domingos

de domingo endomingados jamás llegada al comienzo.

Y los nabos en adviento que nueve ¡… llevan su tiempo…!!

¿ Me quieres , padre, me quieres ?

Danzando, tiempo, soñando, aljibeas el brocal de tu sonrisa.

Mientras se llora el cerezo, hacemos nudos las manos.

Antes que trinen los mirlos

2007-11-21T18:41:00.000+01:00

Ven a buscarme, si puedes, en la mañana,

con los labios aún dormidos... con el alma aún callada,

antes que trinen los mirlos.

Deja como al descuido

la llama que prende alba en un bucle de mi nido,

en el pliegue de la almohada.

Cuando nazca la esperanza

seré mirlo...

.... río desnudo de cauces ...

tibio beso al escorzo de la enagua.

2007-11-21T18:34:00.000+01:00

( Euler, estudio cómo resolver el enigma de los siete puentes de Königsberg , sin pasar dos veces por el mismo sitio ) (más o menos)

¡ Dádme una mano ! y será colibrí el grafo , vértices las caléndulas

y bucles coincidentes, amarrados al pico de la abubilla,

el alga en lazo.

Si me dais una mano, sólo una mano

al enigma de Königsberg añado un puente

y seremos ocho a la orilla del Pregel, juncos nadando

- de salto en salto – tu mano en la mía, amigo, hermano.

Le diremos a Euler que es más sencillo abrir los brazos.