¿Qué hacer girando como vaho, sin fuerza,
tan siquiera de ser al menos humo que avanza,
que requiebra su torso en convulsiones y al cabo,
al cabo sigue el hilo del cabo de la vela?
Cordón de sus raíces asciende y se rebela tentando los espacios,
humo, al menos humo saltando entre los lares,
tabique de los fríos, diario de palabras orando a medianoche...
Nada... vacío que promete la huérfana mañana..
... nada.
¡ Qué hueca queda el alma !
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