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¡ Qué alegría de mis libros y la voz cascada,
hueca que derraman sus hojas en otoño !
A veces, según las estaciones donde beban,
puede ser un canto en perezosa siesta de estío y cigarras,
o un descaro estornudo de leña que crepita la llama y el hogar
y nieva entera la hoja arrebujada entre mis dedos contra el frío.
¡ Qué de historias despierta primavera
mientras zurcen al sol las amapolas sus faldas, a mis libros .!
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