Es tarde de fiesta y llegan del punto las cinco y sereno,
sin toros ni trajes de luces, ni asta que anude un pañuelo
en el riu-rau y se ondee al viento hasta que estornude.
La falda de rayas azules marinos ciñe la cadera,
curva de Praxíteles mimosa, entona ese canto de azúcar
que sólo tú sabes.
Son las cinco en punto y nada serena a esta hora,
de tanto la espera, cuelga del cangrejo la rubia pamela
y mira la roca los guiños que chocan – una y otra y otra –
la onda, pespunte de beso que aflora de años.
Te quiero, son las cinco en punto, de nuevo en la roca.
¡ Ah... es siete de octubre ¡!!
No hay comentarios:
Publicar un comentario