Del beso que se escapa

Ese beso que se escapa y se diluye si es la sal

quien macea y lo penetra,

o quizá se queda a flote entre los labios

como isla de aceite que protege las grietas por el frío

que parte, hiere y cura la espera del hueco y esta ausencia

que sabe a miel de abejas.

¿ No lo veis?

¿No sentís el preámbulo de aurora?

Es el beso que desnuda sus ropajes y los deja descolgados,

allá la falda, aquí, sobre la mesa que sabe a panes tiernos,

a migas y a domingos, esa prenda sutil, encaje fino

que a veces duerme almohadas y a veces

la hondonada del cuerpo ya vencido.

Me besa las yemas de los dedos y licúo

el cáliz por las cejas de ti

de mí,

de beso.

Pues sí, resulta que es tarde de fiesta

Es tarde de fiesta y llegan del punto las cinco y sereno,

sin toros ni trajes de luces, ni asta que anude un pañuelo

en el riu-rau y se ondee al viento hasta que estornude.

La falda de rayas azules marinos ciñe la cadera,

curva de Praxíteles mimosa, entona ese canto de azúcar

que sólo tú sabes.

Son las cinco en punto y nada serena a esta hora,

de tanto la espera, cuelga del cangrejo la rubia pamela

y mira la roca los guiños que chocan – una y otra y otra –

la onda, pespunte de beso que aflora de años.

Te quiero, son las cinco en punto, de nuevo en la roca.

¡ Ah... es siete de octubre ¡!!

Poquito a poco

Tengo ganas de vivir,

de vivir poquito a poco,

de sorberme con cuidado los limones de las nubes

y vestirme clorofila el paseo de los chopos sabiéndome aguamanil,

rododendro, hierbabuena , mimosa de los meandros.

De vivir poquito a poco las albas entre mareas

de calzar a los ciempiés mil zapatos con botones colorados,

de fisgar los hormigueros y de ser abeja Reina

o Infanta, lo importante es ser panal.

Y más, mucho más tengo ganas de vivir poquito a poco,

ser punkie, barriobajera o lombarda de palacios,

sobre todo al altanero decirle ¡ vete al demonio¡

sin que me duela la espalda,

y a mi arena, decirle que me recoja estas ganas de vivir

tan asi…. poquito a poco.

Cerezo…. pensando en ti.

Amparo Fernández del Campo Merino

(Bleti “pa” los amigos y hasta “pa” los enemigos)

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Una... dos... tres y así,

hasta cien ringggggggsss en el fono de Bleti

esa que me riñe si no cojo el móvil o si lo despisto en las caracolas.

Esa , con quien canto las cuatro verdades

a aquel que se lame solito el ombligo y de puro tierna,

se viste de toro para que creamos que no es el geranio

que llueve, despacio, justo entre la esquinita del parterre enano

que cruza Zamora, como así, en dos partes, una para el loco,

y de lo que resta, mitad "pa" los niños y la otra media,

para San Fernando cuando guiña Agosto.

Ciento y uno rineggggggsssssss... y se lo perdono,

pues sé que a esta hora, anda cepillando de los malos polvos

el rosal de abajo, y cuesta trabajo, mantener a raya

los mil y un pulgones, los negros abrojos y hasta los colores

de mi mar, azules, como dos sus ojos, azules... azules....

Verde

Hoy soy verde, y quiero, como mutis de pestañas
renacer del marasmo que rodea la quietud en los cipreses,

destilar la savia que obstruye en resinosas gargantas besos.

- Ser verde –

clorofila amamantado los sueños del balcón que añora un plantío de geranios,

espera de lluvia en la cola del tranvía y sin paraguas,

empaparme toda entera y ser verde.

Brotes serán los dedos amaestrando los labios,

esquejes hendiendo gemidos y flor en piel.

Verde, injerto de tí en yo.

Te quiero.

Aserrín..., Aserrán...

¿Sabes padre ? Es tibia la tarde y junio

pervive mientras el ocaso recoge las greñas en trenzas de rayos.

---------------( “ aserrín... aserrán... ” )

De nada el poema y es un nudo estrecho

- como de corbata – que ahoga... aprieta... no deja

de morir despacio y hacer del poema un mar de sentidos.

----------------( “... maderitas de San Juan ...”)

Que añoro los ojos, así, en verdiclaros, tu mano

de cuenco ante la sonrisa, y esa fe , desnuda hasta de anteojos,

moviendo montañas.

-------------( “ las del rey sierran bien... las de la reina también “)

Ahora, pasados los días, me voy dando cuenta del hueco,

la ausencia, qué bien que le sienta al poema decir orfandad.

Padre, regálame un beso que viaje cometas.

( caballito enano, que aún, a mis años hueles a madera )

A las doce

Cuando nazcas, no dejes marcas en los lindes de la sombra,

que nadie sepa que has vuelto, que todo sea la calma.

Y yo, claroscuro en el repecho del alba

sólo resbalaré los dedos en el brocal de tus labios,

lagar y mosto, ancla invadiendo tu pecho.

A las doce, cuando nazcas, los cucos llamarán quedo

al marino y al espliego para que vuelvan los Ángelus

a perfumar los recuerdos.