Algunas imágenes de Alicante

domingo, 16 de noviembre de 2008

Del beso que se escapa


Ese beso que se escapa y se diluye si es la sal
quien macea y lo penetra,
o quizá se queda a flote entre los labios
como isla de aceite que protege las grietas por el frío
que parte, hiere y cura la espera del hueco y esta ausencia
que sabe a miel de abejas.
¿ No lo veis?
¿No sentís el preámbulo de aurora?
Es el beso que desnuda sus ropajes y los deja descolgados,
allá la falda, aquí, sobre la mesa que sabe a panes tiernos,
a migas y a domingos, esa prenda sutil, encaje fino
que a veces duerme almohadas y a veces
la hondonada del cuerpo ya vencido.
Me besa las yemas de los dedos y licúo
el cáliz por las cejas de ti
de mí,
de beso.

sábado, 11 de octubre de 2008

Pues sí, resulta que es tarde de fiesta


Es tarde de fiesta y llegan del punto las cinco y sereno,
sin toros ni trajes de luces, ni asta que anude un pañuelo
en el riu-rau y se ondee al viento hasta que estornude.
La falda de rayas azules marinos ciñe la cadera,
curva de Praxíteles mimosa, entona ese canto de azúcar
que sólo tú sabes.
Son las cinco en punto y nada serena a esta hora,
de tanto la espera, cuelga del cangrejo la rubia pamela
y mira la roca los guiños que chocan – una y otra y otra –
la onda, pespunte de beso que aflora de años.
Te quiero, son las cinco en punto, de nuevo en la roca.
¡ Ah... es siete de octubre ¡!!

Poquito a poco


Tengo ganas de vivir,
de vivir poquito a poco,
de sorberme con cuidado los limones de las nubes
y vestirme clorofila el paseo de los chopos sabiéndome aguamanil,
rododendro, hierbabuena , mimosa de los meandros.
De vivir poquito a poco las albas entre mareas
de calzar a los ciempiés mil zapatos con botones colorados,
de fisgar los hormigueros y de ser abeja Reina
o Infanta, lo importante es ser panal.
Y más, mucho más tengo ganas de vivir poquito a poco,
ser punkie, barriobajera o lombarda de palacios,
sobre todo al altanero decirle ¡ vete al demonio¡
sin que me duela la espalda,
y a mi arena, decirle que me recoja estas ganas de vivir
tan asi…. poquito a poco.
Cerezo…. pensando en ti.

viernes, 20 de junio de 2008

Amparo Fernández del Campo Merino


(Bleti “pa” los amigos y hasta “pa” los enemigos)
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Una... dos... tres y así,
hasta cien ringggggggsss en el fono de Bleti
esa que me riñe si no cojo el móvil o si lo despisto en las caracolas.
Esa , con quien canto las cuatro verdades
a aquel que se lame solito el ombligo y de puro tierna,
se viste de toro para que creamos que no es el geranio
que llueve, despacio, justo entre la esquinita del parterre enano
que cruza Zamora, como así, en dos partes, una para el loco,
y de lo que resta, mitad "pa" los niños y la otra media,
para San Fernando cuando guiña Agosto.
Ciento y uno rineggggggsssssss... y se lo perdono,
pues sé que a esta hora, anda cepillando de los malos polvos
el rosal de abajo, y cuesta trabajo, mantener a raya
los mil y un pulgones, los negros abrojos y hasta los colores
de mi mar, azules, como dos sus ojos, azules... azules....

Verde


Hoy soy verde, y quiero, como mutis de pestañas
renacer del marasmo que rodea la quietud en los cipreses,

destilar la savia que obstruye en resinosas gargantas besos.


- Ser verde



clorofila amamantado los sueños del balcón que añora un plantío de geranios,

espera de lluvia en la cola del tranvía y sin paraguas,

empaparme toda entera y ser verde.


Brotes serán los dedos amaestrando los labios,

esquejes hendiendo gemidos y flor en piel.

Verde, injerto de tí en yo.


Te quiero.

domingo, 15 de junio de 2008

Aserrín..., Aserrán...


¿Sabes padre ? Es tibia la tarde y junio
pervive mientras el ocaso recoge las greñas en trenzas de rayos.
---------------( “ aserrín... aserrán... ” )
De nada el poema y es un nudo estrecho
- como de corbata – que ahoga... aprieta... no deja
de morir despacio y hacer del poema un mar de sentidos.
----------------( “... maderitas de San Juan ...”)
Que añoro los ojos, así, en verdiclaros, tu mano
de cuenco ante la sonrisa, y esa fe , desnuda hasta de anteojos,
moviendo montañas.
-------------( “ las del rey sierran bien... las de la reina también “)
Ahora, pasados los días, me voy dando cuenta del hueco,
la ausencia, qué bien que le sienta al poema decir orfandad.
Padre, regálame un beso que viaje cometas.
( caballito enano, que aún, a mis años hueles a madera )

sábado, 14 de junio de 2008

A las doce


Cuando nazcas, no dejes marcas en los lindes de la sombra,
que nadie sepa que has vuelto, que todo sea la calma.
Y yo, claroscuro en el repecho del alba
sólo resbalaré los dedos en el brocal de tus labios,
lagar y mosto, ancla invadiendo tu pecho.
A las doce, cuando nazcas, los cucos llamarán quedo
al marino y al espliego para que vuelvan los Ángelus
a perfumar los recuerdos.

miércoles, 2 de abril de 2008

Princesa


No le digáis a los caracoles que
me gusta vestir de princesa antigua
deshacer mi trenza y trenzar la escala
para que se ascienda, peldaño a peldaño,
sin miedo al cadalso, ni al trueno, ni al rayo
mi amado por ella.
Y besar la luna y gemir al trueno y abrazar al rayo.
Y que no se enteren ni los caracoles, aunque bien pensado
¿ a mí que me importa que ya no se lleve ?
como soy Princesa lo ordeno y lo mando
¿ no dictan los reyes Reales Decretos?
Pues eso.

Abandono




Viniste , abrazo y sal,
de tí me hice brizna , lágrima y lluvia.
Sólo tú, mar de mío tan amado
aciertas la pequeñez de la vida.
Y en tí, recalo.

De cómo me convertí en fantasma.


Todo fue porque yo no abrí el paraguas, de eso estoy segura
y lo estoy porque no llevaba.
Y me calaron tanto las risas, la bohemia de la aurora,
la rodilla flexionada al comienzo de la danza en mitad de la alameda,
el esguince en la palabra, - cóctel de abecedarios avistando el horizonte –
que dejé tan empapada, tan húmeda esta boca mía
que me hice transparente, como el agua, como llaga, como nada.
Y me convertí en fantasma.
Mejor, así me paseo sin tropiezos, podré ceder las paredes,
ser hielo, jade y si me apuran, montar en una avioneta sin pasaje,
sin billete que me obligue a horas de ida y vuelta.

martes, 1 de abril de 2008

De mar y trigo



Incandescente azul paja de mar,
mies en ciernes al desove del molino,
rueda y piedra, ola y ola y otra ola
que se le ha perdido al río.
De mar y trigo... de mar y trigo...
Como la amaranta , oblongas la cresta de tus espumas,
borbollones carmesíes, mar...
¡ ay mar, que tibio te me defines entre amapolas y azules
! acaríñame las sienes, mar... ¡ ay, mar... !
que me duele la llovizna con que se despierta alba sóla,
hendida de sol naciente, incomprensible... infinita.

Carta a Gloria Fuertes


Mi querida Gloria:
Tengo necesidad de ti, de contarte que siento la una metida en la luna, las siete a mi lado mientras desayuno harina de amapolas junto a los mendigos… junto a los mendigos aprendo a las nueve que dar buenos días a quien los merece suman siete y tres. Que pintar paredes con la mano tuerta mientras el chaval te besa es tan divertido como ver la cara de aquel que te besa mientras pintas pinos con la mano tuerta. Que sigo el consejo de Beber en Hilos ¡ Ah¡ y que ya he Atado el Bigote al Tigre. Hasta siempre amiga ¿sabes? me llaman “no cuerda” Y una mirada de ternura se ha cosido a mi bolsillo.
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Carta a Gloria Fuertes (Después de leerla por millonésima vez)
(Beber agua de Hilos y Atando los Bigotes al Tigre, hacen referencia a sendas obras de Gloria Fuertes)

Entre Mark Knopfler y Montmartre




Te presiento como moscarda en estío zumbándome las orejas,
ni haces, ni dejas hacer el amor a la pata coja, si es el gusto,
comes, ni dejas comer sandías en el rincón más abrupto de la luna,
ni bebes, ni dejas beber el mosto dulzón, caliente de las uvas en Abril.
Vas cosiendo los harapos de tus muecas a la sombra de este nombre
que no es nada y nada esconde, nada trueca por derivar el pronombre NOS,
de plural a singular.
Mientras tanto las baladas de Mark Knopfler se deslizan por las rejas
de esta vida en NOS tan plena.
Lo siento por vos, O´Hara, el ocaso y la colina forman la figura exacta,
¿ qué tal un Clark Gable como límite al teatro?
Si permites, hay unos cuantos dedos que apoyan la fuerza de la sonrisa.
Y los quiero.
Necesito líneas abiertas sin fonos colgando hipos a las luces de Montmartre.

Y hablamos de eso que sólo hablan los amigos

Te dije que quería contarte algunas cosas
y tomaste el air-bus de aquel albatros
( business-class, y viento a la deriva )
templó sus alas en suave aterrizaje, allí, donde la roca
tuerce el rumbo y hace gemir la cresta de las olas.

Y hablamos de eso que hablan los amigos,
del nombre de las cosas, del pan y la palabra,
y mientras te mostré la roca de las cinco,
en pura comunión de sal y agua, sangrante por la ausencia,
erguida como un sol, orgullo y savia de aquel que sabe
sólo él – a que se saben los dedos despistando la palabra
y ver si saben sólo a beso.

Te fuiste, caro amigo, esperando en el andén de las gaviotas
uno, dos y tres graznidos, primer vagón y un chu-chu,
como de risas de esas que sólo hablan los amigos.

martes, 25 de marzo de 2008

El dedo de mis libros


¡ Qué alegría de mis libros y la voz cascada,
hueca que derraman sus hojas en otoño !
A veces, según las estaciones donde beban,
puede ser un canto en perezosa siesta de estío y cigarras,
o un descaro estornudo de leña que crepita la llama y el hogar
y nieva entera la hoja arrebujada entre mis dedos contra el frío.
¡ Qué de historias despierta primavera
mientras zurcen al sol las amapolas sus faldas, a mis libros .!

Al menos humo


¿Qué hacer girando como vaho, sin fuerza,
tan siquiera de ser al menos humo que avanza,
que requiebra su torso en convulsiones y al cabo,
al cabo sigue el hilo del cabo de la vela?
Cordón de sus raíces asciende y se rebela tentando los espacios,
humo, al menos humo saltando entre los lares,
tabique de los fríos, diario de palabras orando a medianoche...
Nada... vacío que promete la huérfana mañana..
... nada.
¡ Qué hueca queda el alma !

lunes, 10 de marzo de 2008

Cabe, cielo


- Cabe, cielo –
Cabe cielo, celeste color cautivo
celando camperas calesas,
cancanes
- caben cielo -
caobas caléndulas,
como cascadas cayendo
cañadas …
....... curvas…
.......... caricias…
Caben, cielo,
cegadores carruseles centuplicando caminos.

jueves, 21 de febrero de 2008

De cuando esas locas ganas de vivir nos venían pequeñas



Porque nada saciaba el apetito de la luna a medio guiño

y Ulises bailaba barcas y la Libertad el viento.

Porque todo era estrecho pasadizo hacia tus brazos

y mi boca no silencio,

gaviotas sueltas los besos manzanas de chocolate,

clámides de verdes-negro las palabras entre aljibes,

catones blancos los dedos.

Porque al tiempo, esas locas ganas de vivir destiempos

no claudican calendarios.

En bostezo de los pinos, pespuntes de aguja y brezo nos cosieron los inviernos

como se zurcen las noches a este lado del silencio

mientras sonríe la Bruja las cosquillas del cerezo.

viernes, 25 de enero de 2008

A pesar, incluso, de lo que llaman edad


No poseo más edad que la que apunto,
ni más dedos que los veinte – que son muchos –
con sus yemas ,
tres falanges en los diez de las dos manos
y una a una, voy doblando ó enarcando,
mientras paseo a capricho, cada poro
que me ofrenda el infinito verbo amar, así, a tu lado.
Y al desgaire, voy hilando veredas entre granates,
carmines, lacas de uñas con que adorno ambos pies
y como Pulgarcito ando, marcando los territorios
para que sepas que anduve también a las cinco en punto
donde se citan los novios.... .....
los novios ¡ ay... ¡ que somos tres, a esta edad,
que no es más que la que apunto (lo siento si eres celoso)
mas no temas por el mar, sólo él nos sabe juntos
aún incluso en soledad.