El dedo de mis libros

¡ Qué alegría de mis libros y la voz cascada,

hueca que derraman sus hojas en otoño !

A veces, según las estaciones donde beban,

puede ser un canto en perezosa siesta de estío y cigarras,

o un descaro estornudo de leña que crepita la llama y el hogar

y nieva entera la hoja arrebujada entre mis dedos contra el frío.

¡ Qué de historias despierta primavera

mientras zurcen al sol las amapolas sus faldas, a mis libros .!

Al menos humo

¿Qué hacer girando como vaho, sin fuerza,

tan siquiera de ser al menos humo que avanza,

que requiebra su torso en convulsiones y al cabo,

al cabo sigue el hilo del cabo de la vela?

Cordón de sus raíces asciende y se rebela tentando los espacios,

humo, al menos humo saltando entre los lares,

tabique de los fríos, diario de palabras orando a medianoche...

Nada... vacío que promete la huérfana mañana..

... nada.

¡ Qué hueca queda el alma !

Cabe, cielo

- Cabe, cielo –

Cabe cielo, celeste color cautivo

celando camperas calesas,

cancanes

- caben cielo -

caobas caléndulas,

como cascadas cayendo

cañadas …

....... curvas…

.......... caricias…

Caben, cielo,

cegadores carruseles centuplicando caminos.

De cuando esas locas ganas de vivir nos venían pequeñas

Porque nada saciaba el apetito de la luna a medio guiño

y Ulises bailaba barcas y la Libertad el viento.

Porque todo era estrecho pasadizo hacia tus brazos

y mi boca no silencio,

gaviotas sueltas los besos manzanas de chocolate,

clámides de verdes-negro las palabras entre aljibes,

catones blancos los dedos.

Porque al tiempo, esas locas ganas de vivir destiempos

no claudican calendarios.

En bostezo de los pinos, pespuntes de aguja y brezo nos cosieron los inviernos

como se zurcen las noches a este lado del silencio

mientras sonríe la Bruja las cosquillas del cerezo.

A pesar, incluso, de lo que llaman edad

No poseo más edad que la que apunto,

ni más dedos que los veinte – que son muchos –

con sus yemas ,

tres falanges en los diez de las dos manos

y una a una, voy doblando ó enarcando,

mientras paseo a capricho, cada poro

que me ofrenda el infinito verbo amar, así, a tu lado.

Y al desgaire, voy hilando veredas entre granates,

carmines, lacas de uñas con que adorno ambos pies

y como Pulgarcito ando, marcando los territorios

para que sepas que anduve también a las cinco en punto

donde se citan los novios.... .....

los novios ¡ ay... ¡ que somos tres, a esta edad,

que no es más que la que apunto (lo siento si eres celoso)

mas no temas por el mar, sólo él nos sabe juntos

aún incluso en soledad.

Un sincero deseo ...

FELICES FIESTAS Y PROSPERO 2008

Albignoni

Luna míra,

soy sauce balanceado de ramas el tobogán de su cuello,

cómo se aspira de arenas la redondez del aliento

cómo desmayan los sueños nimbando olas sonrisa.

Luna,

míra puedes decirle a la brisa que me desvista de novia en la cueva de las algas,

que soy levante intranquilo y quiero nacer al alba como pausa de Albignoni

anudadas las redes de los abrazos

al cerezo de mi barca toda cautiva del beso.