Soy yo

Soy yo la que te nombra,
yo
lágrima de sal, baño la arena y semilla de
mí,
brotan olas..

Yo,
la que te dice
ven,
ajusta a mi pecho brazadas de margaritas
y cíñelo de botones amarillos.

Sobre mi vientre , al pubis,
un lirio azul acostado
tú,
esternón primitivo y libre
arpegios de violín los rayos
y
yo
arco mi cuerpo
abrazo las sonatas dentro..
dentro de mí, tan adentro como
tú
eres en
mí.

Tu yo,
y tú
soy
yo.



(Alicante hoy es diez, o nueve de abril, que no importa el número si yo soy tú, si amar es vivir y renacer es la promesa eterna de la persona )

Pudiera ser que consiguiera

... tener la voz azul del horizonte,
para que aprendas a vivir,
para que puedas agarrarte al pelo de la vida
para que sepas de la libertad de la palabra y la persona.

Las olas lamen el chasis de la arena
desde la eternidad del mundo y son viento
y dejan huellas con burbujas y a nadie pertenecen
y son de todos sus sonidos amarillos
y a todos presta su run-run de caracola.

Acogen, vibran, gritan, bailan,
encogen o alargan su cresta de vidrio
y son espejo para que el sol peine
con raya en medio, su cola de caballo.

Y quieren seguir abrazando al mundo
cumpliendo el rito de la libertad.

Arcaica danza que desnuda al viento

para todos.



(Esta pudiera ser una noche maravillosa para comenzar lo que se tenga aparcado, olvidado, para rechazar los malos hilos y ver, además de mirar, cómo es la mano del de al lado, sin juicios, por eso me enamoré del mar. No juzga. Medianoche en Alicante y seis de Abril, casi, casi, mi cumple)

Mujer

( A Pepa : útero, placenta, vida, mano, libro, palabra, huevo, lucha, libertad, abandono, aullido, plenitud, amante, lágrima, tí, por SER )

Mujer de silencio tardíos y palabras
prietas en la noche de tu boca.,
cruza el hondo de la umbría y
ven.

Toma la luz,
pálpaLA,
tiéntaLA,
amásaLA
como amasas el pan ácimo de tu vida.

Es trémula ¿ves?
quiere sentirse en tí para que seas rayo
y te vistas de ola ,
desnuda de tí.

Ven,
transpasa el umbral de la vida y
vive.

Los que decimos palabras al filo de lo imposible
te esperamos
en la redondez tangible de la Esperanza.



(La vida es demasiado precisa y preciosa, con todo lo que la llena, con todo absolutamente, para que se viva sufriendo. A tí, mujer, a tí, hombre, a tí, niña, que te obligan a mancillarla sin dejar de ser virgen. Hoy es Viernes Santo y es de Alicante, explosión de luz y color, me siento viva)

Esa mujer

Me mira, es la misma, siempre la misma
esa mujer me ha quitado los ojos,
los pómulos, incluso la sonrisa.

Estoy ante el espejo,
si levanto la mano y ahueco el mechón,
ella, la misma que me copia, lo desparrama,
quiere ser como yo, es una copiona y vive de revés.

Y anda al revés, y come al revés y besa de torcido,
y nada las arenas mientras en paralelo
navego de gaviota.

Le saco la lengua y se traga el mar.

Le voy a dar la mano si hemos de ser una,
con esta condición :
que no me ponga arrugas donde se iza el alma.

La voz del pájaro

Era la voz el sueño del pájaro.

Quiero nombrarte – dijo –
y pensó quiero beberte,
saber cada hondura donde recalar el pico,
oler -ME de tu cadencia
borrar-TE, los dejes enmohecidos ,
y ser-NOS.

Era la voz el sueño del pájaro,
ensanchó de mundo a mundo las alas
y un turbión de plumas fueron lecho.

Y dijo:

MAR,

el pájaro, hecho sueño.



(Marzo es un delicioso mes proclive a la mansedumbre de la palabra, en espera de la revolución hormonal que añora primavera y esperar el parto de poemas, hoy diez de marzo en Alicante y casi en todas partes de dos mil diez. MAR duerme... creo)

Cómo nombrarte?

¿Cómo nombrarte sin herir ni desmadejar tu esencia ?

Porque tu nombre es virgen ,

impúber ha de ser la uña, el dedo,

la mano, el brazo que te intuya.

Y te nombro MAR.

(Parece que Doña Primavera quiere brotar y con ella, las fuerzas que han estado hibernando, como si fuera un oso, y quiera romper la puerta de la osera. Dejar en libertad la palabra, hoy, creo que cuatro o cinco de marzo de dos mil diez, y en Alicante rie mar)

Picaflor

Le llamaron Picaflor.
sin saber que de toda su arrogancia
el exudo de soberbia pintando lunas a medias
la enjuta de la chaqueta
la fachada, la careta,
el libar la flor y el néctar..

Era la falta de olas y el desnudo en el espejo
mareas ante uno mismo .
secante, esponja de las angustias.
Sed de Ser y al cabo
¿ qué importa el nombre de Picaflor si al fondo hay una mar en calma ?
Es bonito.